Tiefschlaf mit Zylindern

Doch, ja, nein, es schreibt wieder. Fingerchen müde und im Hirn keine besonderen Vorkommnisse sind nicht die besten Voraussetzungen, Text abzusondern. Nicht, dass mir nichts einfiele oder es nichts zu berichten gebe – allein, es mangelte an der Tippsellust, so blieb das halbrunde Tischchen unbelebt und verödete langsam. Dass es

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Sie-Geschichte

Schneeflocken tanzen leicht und beschwingt in weißer Unschuld am Fenster vorbei, flirrend im unwirklichen Sonnenlicht scheinen sie mir zuzuzwinkern: erinnere dich. Hohnlachend rieselt der Schnee im Takt der Flötentöne, die ich mir selbst nur kurze Zeit zuvor selbst beigebracht hatte. Tanzten die weißen Flocken, so tanzte auch ich, eben unbeschwert,

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Monday Blues

Doch, die Pause war etwas länger diesmal. Aber Tagebuch heißt für mich nicht, ich zum Sklaven eines täglichen Tippselzwangs zu machen. Dann würde ich sofort das Handtuch werfen. Das Geschirrtuch. Weil ich in der Küche mein Schreibwerk verrichte. Weil es im Arbeits- und Allroundzimmer nicht geht. Weil da der Fernseher

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Kuscheltagsromanticker

Irgendwie ein ganz normaler Tag. Fast irgendwie. Eigentlich. Aber dann doch wieder ganz anders. Mittwoch. Sonne scheint. Der Hund sitzt. Allewettertaff. Immerhin. Und dennoch: Den da vorne kenne ich. Flüchtig. Der Blick. Eine Versicherung? Einen Kobold? Nein, vielleicht besser rasiert. Vielleicht mit einer Haarlänge über 2 mm. Obwohl – Haustürgeschäfte…

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Rüsseltierspringmeile

Gegenüber steigt weißer Rauch auf. Ratzinger lebt trotzdem, Heiner Müller ist immer noch tot, Ross Brawn hat einen zweiten Schlitz im Unterboden, Kartoffeln keimen schnell und ich begreife immer noch nicht den Unterschied zwischen einem glücklichen Single und einem Hochdruckvakuum. Ich meine, weißer Rauch ist nicht heiße Luft. Eigentlich. Und

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Warschau dritte links

Meine Tasten wollen nicht mehr. Sie versagen den Dienst. Mir. Besonders das ‚i‘. Die Notizen. Sie wollen nach Profil und www.pfotenkrieger.de mal tippseln dürfen, wonach ihnen der Nagel steht. Fasching der Buchstaben. Sie wollen Spielwiese haben und mir, dem Fingerversorger, das Baströckchen der Bütt überstreifen wie Weiland Siegfried das Blättle

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