Meine Tasten wollen nicht mehr. Sie versagen den Dienst. Mir. Besonders das ‘i’. Die Notizen. Sie wollen nach Profil und www.pfotenkrieger.de mal tippseln dürfen, wonach ihnen der Nagel steht. Fasching der Buchstaben. Sie wollen Spielwiese haben und mir, dem Fingerversorger, das Baströckchen der Bütt überstreifen wie Weiland Siegfried das Blättle der Unverfrorenheit auf’s Schulterblatt aufgeklebt bekam. Mit bekannten Folgen.
Während mir das Baströckchen höflich um die Beine weht, rutscht das Lächeln schlagartig in die Kniekehlen. Die Mundwinkel waren zuerst da. Wer jetzt noch lacht, tapeziert auch sein Fahrrad. Die ganze Rauhfaserdialektik ist mir sowas von. Letztlich ein Luxusproblem. Wie Maultaschen. Oder die falsche Schuhcreme. Zum Glück kann sich jeder gegen fast alles versichern. Auch im Ausland. Auch gegen Husten.
In der Zwischenzeit konnte der silbergraue Mercedes einen Achtungserfolg verbuchen und erhält eine Runde Hydrostößel auf Kosten des Hauses. Meines Hauses. Es ist mir nicht bekant, inwieweit ein Automobil Erkenntnisgewinn verbucht, von der Steuer (Kfz) absetzt oder in Kommunalobligationen anlegt. Aber das hat es nun davon: nomen est omen. Esst mehr Omen – denn Omen est gesund. Immerhin.
Also: Eine Brandschutztür ist eine Brandschutztür ist eine Brandschutztür, ein Hauseigentümer nicht automatisch ein Mörder und Schaltkreise sind NICHT sexy. Kommt mir jetzt nicht mit Kausalketten, der Begriff hat mich schon an anderer Stelle nicht wirklich mit Zahnputzwolle und Nachdenklichkeit gestraft. Und überhaupt. Wenigstens die Interpunktion stimmt. Hier. Und eines Tages darf ich ganz lange auf bleiben und fernsehen und Bier trinken.
Nein, nein, nein. Wer sich mit sowas profilieren möchte hat entweder Schuhgröße 43 oder einen Beratervertrag mit – wie hießen diese Strolche doch gleich? Mir liegt’s auf der, der, der…
Doch, Mama, ich passe auf. Erst links, dann rechts, wieder links, gut ausspülen und zügig über die Straße. Nicht mit der Handtasche wedeln, Belgier ignorieren und Kein Trinkgeld, KEIN Trinkgeld den Zeugen Jehovas. DENEN nicht. Trotz Tom Cruise. Und der Mercedes? Erst waschen. Dann fahren. Aber davon ist ausgerechnet Kachelmann weit entfernt. Bei dem Wetter. Also wirklich.
Habe ich den Faden verloren? Die Zahnseide? Bodenkontakt? Nein. Der wahre Grund sind IMMER die anderen. Nenenenene, die Anderen im Sinne von den anderen, ich also nicht aus eurer Sicht, nicht ich, nein , DIE Anderen DORT. Amorphe Masse. Kollateralschaden. Aber mein Rechtsanwalt ist nicht schlecht, nein so schlecht nicht. Besser als diese Tütensuppen beim Lidl. Wirklich. Selbst mit heißem Wasser. Die Sinnfrage besser gleich stecken lassen. Tubenstulle drauf.
Niemand wird gezwungen. Oder renne ich demaskiert durch die Foren mit der Gulaschkanoane im Anschlag? Nein? Wahrscheinlich bin ich weder Konsument, originell oder frisiert, sondern einfach nur Produkt gedanklicher Fremdbesinnung. Und? Gott hat Gott sei Dank, Ratzinger einen festen Wohnsitz und Leser die Möglichkeit, auch außerhalb ihrer Kompetenzen Generationen in die Unausstehlichkeit zu entlassen. Ich würde mich lesen. Vielleicht leasen. Aber Heiner Müller? Kam zu spät.
Jede Erektion findet übrigens nahezu zwanghaft ihr Ende, wenn es an der Tür klingelt. Wetten? Es sei denn, sie beginnt aus diesem Grunde. Das aber ist eine ganz andere Reise durch die innere Mongolei. Reißt sie ein, die Jurte in euren Köpfen und gebirt Kopfgeburt auf Kopfgeburt jungfräulich rein wie raus. Immer wieder. Ein Sinn ist niemals das Erwartete. Angewiesen auf alles, was wir geben.
Input, Input. Maulseitig. Kopflastig. Übergewichtig. Grass lehrte mich, Kopf dem Diktat der Lesbarkeit zu entreißen, Sprache zu begreifen als das Mehr, hohnlachend auf Menschlein zu pfeiffen, die mir nicht folgen können wollen. Wen juckt’s. Wann juckt’s. Wo juckt’s. Wenn’s juckt.
Mama? Grass? Jehova? Ich will auffn Schoß. Mag mein Baströckchen nicht länger tragen, nicht die Erwartung. Melancholie. Hüttenkäse. Astropysiologie. Nach Hause. Zu Maultaschen, Husten und Seelenfrieden im Tetrapack.
Langsam lässt es nach. Schade. Kopf hoch – dann Kopf rein. It’s Baströckchentime. Warschau dritte links.