Unter gewissen Voraussetzungen könnte es relevant sein. Unter diesen Voraussetzungen eher nicht. Leichtfertiger Umgang ist unumgänglich, fragwürdig und auf Wunsch auch zu verschlafen. Nein, ehrlich, nicht die Relevanz ist entscheidend. Aber wen, bitte, wen könnte das schon nachhaltig in der Weltsicht kontaminieren? Also.
Was eigentlich ist ein Beitrag? Was eigentlich bin ich? Oder eine Bananenstaude? Oder übergroße Gefrierbeutel? Relevanz? Sinn? Zielführung? Krank bin ich allein, therapiert nicht durch des Forums Gnaden, nicht durch Substituierung freier Radikalen. Immerhin. Man wird eingeordnet. Abgeheftet. unErkannt. Gebetsteppiche, Baseballschläger, Früchtebecher. All dieser prädisponierte Blödsinn. Herr Cruise. Scientology ist keine Lösung, Alkohol nicht, nicht die Zeugen Jehovas, single.de nicht, nicht JENS, Westerwelle, Q10 oder ein Engagement bei den Weight Watchers. Aber klärt das alle Fragen?
Überhaupt. Fragen. Wer nicht fragt, bleibt dumm. Nie, niemals kann ich jemals Fragen gestellt haben. Oder zu viel? Zu dumm. Hier stellt keiner Fragen. Vielleicht rhetorische, wenn überhaupt. Oder beantwortet sie gleich selbst. Ohne etwas zu sagen zu haben. Zu sagen habe ich sicher nichts, Fragen? Himmel, an wen? Hier? Stellt sich die Frage – noch eine – nach Fragen. Macht aber nichts, wenn ich Fragen hätte, stellte ich sie nicht hier. Was ich hier lese, ist exakt das, was ich erwartet habe. Und genau deswegen so enttäuschend. Oder trotzdem? Kann sein, dass man hier schreibt, um nicht lesen zu müssen. Aber was? Was, bitte, gibt es denn zu lesen? Das Leseverfahren wird wegen Geringfügigkeit eingestellt. Immerhin.
Da setzt jetzt die kochende Volksseele an. Bloggucker Mörderschuftverbrecher. Kostenfrei alles erwarten. Und nix bieten. Normal. Als hätte man Gartenzwerge umgeschubst. Nahezu alle wirklich interessanten DamenHerren hier sind und/oder haben erfolgreich vergeben, der Bodensatz, diese oft zitierte kochende Volksseele, sucht auch hier vergeblich. Weil nichts zu vergeben ist. Natürlich suche ich nicht hier, suche ich überhaupt nicht, aber es ist ein putzig überbordender Menschleinzoo, dieses Netz, das zur Kurzweil lädt. Zu meiner, wessen sonst. Brot und Spiele. Mit Bananenschalen darf geworfen werden. Zonenrosi ist glücklich. Titanic. Titelbild. Kennt noch jemand? Wenigstens ein Tröpfchen in der Wüste. Westerwelle, halt’s Maul. Was weißt Du schon vom Punk?
Wer von mir erwartet, wird immer enttäuscht, immer. Wie auch ich. Schreiben, um nicht lesen zu müssen. Keuchhusten ist ausgerottet, Plattfüße weitestgehend korrigiert, Prinz Charles weiterhin Prinz, Heiner Müller immer noch tot, Orangensaft frisch gepresst, das Merkel nicht mehr Physikerin, JENS weg, Zahnpasta nicht entflammbar, jodeln erlaubt, Heidi Klum unterschätzt, Boris Becker, Boris Becker?
Verwirrend ist, dass Menschen auf meine Texte reagieren, nicht, wie sie reagieren. Nicht einmal lesen würde ich mich, wäre aber auch nicht Mitglied hier. Einfach wäre es, auf Abruf zig Leser-Kommentierter zu mobilisieren, Kasperle an feinen Schnüren. Und dennoch ist die Erde einfach da wie das Leben. Und wie ihr. Und wie ich. Ratzinger auch, schade eigentlich. Heiner Müller eher nicht. Westerwelle? Ich hätte da einen gebrauchten Fallschirm für ihn. Parteigenosse. Vorbild. Für FDPler zumindest. Die politischen Golffahrer in silbergrau. Aber letztlich konnte sich auch die Pest nicht wirklich durchsetzen. Verpasste Chance.
Und sonst? Pik-Flöte. Hau wech den Ramsch. Ein Aufzug ist kein Fahrstuhl!
Hauptsache, es hat auf einem halbrunden Tischchen Platz.